Confidence à un arbre

Dans l'herbe naissante repose sous les chaleureuses caresses du soleil, un souffle de vie qui se perd dans l'air doux du printemps. Le corps allongé, les bras étendus, les yeux fermés égarés dans l'immense voyage de la pensée, un simple vent vient se poser sur cet être enchanté par la beauté d'une idée. Peu éloigné, en gardien bienveillant de ce périple presque infini, un arbre agite ses rameaux dans le jeu du jour éblouissant. Le vent sifflant sur les feuilles, traverse cette toile de branchages noués créée par des yeux abusés. Le temps ainsi fixé s'enfuit sur les ailes d'un papillon passager. Le vieux confident muet connait bien ses instants où un homme à son pied tente de s'évader vers un monde dont lui seul connait l'histoire. Haut de son tronc à l'écorce ridé et riche en lignes de vie que le printemps et l'hiver ont laissé en lui, il porte fier ses branches comme pour chaque récit qu'il a écouté. Parti dans ce beau pays des pensées, l'hôte à ses racines ne perçoit plus le trouble de la vie. Alors perdu dans son habitude, l'infatigable veilleur reste seul à regarder s'éloigner ce papillon voyageur qui emporte ailleurs le souvenirs de ses contes qu'il a gardé comme d'inestimables trésors. Au fil des saisons, il s'appuie sur ces tableaux changeant pour raconter ses histoires d'utopie qu'on lui à tant décrit. Sur le blanc de la neige il écrit la rare pureté de voir penser, dans les couleurs d'automne l'immense diversité de ceux qui ont défilé, tout leur éclat dans un soleil d'été, et ses bourgeons au printemps expriment si bien l'inspiration du passé pour naitre à nouveau différent. Mais les milles décors d'une année ne semblent pas assez nombreux pour les voyages qu'il a fait sans même bouger. Et plus à ses pieds défilent les imaginatifs, les rêveurs, les naïfs, les porteurs d'espoir, plus il les jalouse d'avoir le privilège de pouvoir user de la capacité de penser. Mais l'âge aigrit, et c'est peut être à cause de lui, qu'il en vient à les haïr. Comme il haït cet homme à son pied d'avoir ses belles idées et dormir dessus pour mieux paresser. Il haït, lui qui demain encore devra boire leurs sangs, sentir leurs corps se décomposer trop tôt, voir leur vie se laisser guider par des idées si éloignées de ces rêves qu'on lui conte comme à un enfant. Pourtant, malgré le nombre et la diversité, il ne croit plus en aucun, et pourtant il le pourrait encore si chacun parlait et prêtait serment de fidélité à leur merveilleux esprit travailleur.


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Temps magicien

La journée est à l'hiver. Le vent souffle, glaciale. Le ciel blanc voit flotter ces milles flocons, qui tourbillonnant dans un ballet désaccordé s'offrent en spectacle aux yeux des anges. Tout s'enchaine, s'accélère, ralenti, repars au gré de la folie de ce vent qui les fait danser. Belle compensation du froid qu'il génère, il orchestre cette féerie. Puis, tout s'arrête. Les étoiles blanches se posent sans comprendre. Obliger de s'arrêter. Avant séparés, les flocons s'unissent pour tiré un rideau blanc brillant, éblouissant, presque infini. Si calme mais si beau encore. Le vent est parti, abandonnant ce spectacle éphémère qui à tant ravi. Mais la neige reste. Forte d'espoir. Infatigable. Douce et froide à la fois, comme pour être aimé mais jamais touché. Souvenir aussi peut être de ce vent disparu qui la porter jusqu'au devant des anges. Prisonnière blessée, elle reste douloureusement enchaînée à ce passé riche de merveilles. L'hiver est son ami. Soutien inconditionnel d'espoir. De rêves aussi.
La brise vient souffler parfois, promettant un retour attendu jours et nuits pour ne pas laisser s'échapper une nouvelle fois ce bonheur.
Mais l'hiver s'en va. Et la neige pleure fondant en torrent de larmes. Car même l'espoir a été trop usé. Comme un ennemi le soleil vient briller, bruler un peu. Mais dans un instant inattendu, vient chauffer ses larmes pour peut être les conduire vers un océan de rêves.


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